sms: menos que três

na topografia do teclado
a tipografia das teclas
sob os dígitos, os calos
do escritor que penetra
a comunhão físico-cibernética,
transcende o espaço

as arestas do seu rosto
acendem sob o brilho do led
que pisca intermitente
bits e bytes
uma mensagem de amor
energia elétrica

toda uma vida

faz tempo:

eu tranquei a porta enquanto você fechava a janela

e, para garantir,

nos enfiamos debaixo da cama

para que você encostasse sua língua na minha

me mostrasse "como eles fazem"

faz tempo:

naquela rodoviária imunda

eu segurei na sua cintura,

impressionada com aquela circunferência perfeita,

tentei te puxar ao mesmo tempo em que você desviava

o olhar e o corpo

dizendo "aqui não"

dizendo "outra hora"

dizendo "o que os outros vão pensar"

faz tempo:

você elogiou minha saia comprida

meu cabelo comprido

meu batom aplicado sem a menor destreza

enquanto a boca dele manchava a sua

com tanta naturalidade

faz tempo:

vi as mechas do cabelo que você queria comprido
espalhadas pelo chão

meus olhos inchados e nus como o seus seios

flácidos, exauridos e

não senti nada

me senti leve

faz tempo.

no.24

meu corpo

é o cortejo do meu coração, aquele metrônomo

que bate torto

um leitmotiv, um scherzo,

a trauermarsch de todo dia

acelerada pelas dores que

nenhuma carpideira sofreria

por um trocado qualquer,

uma moeda suja da minha saliva mais suja

do que o vil metal:

o frete desse meu corpo imenso,

pesado de saliva e sangue

e da batida constante,

enlutado por uma cortina de cabelos que insiste em crescer

mesmo sem fôlego, sem

o ar que o meu pulmão,

um fole ineficaz,

circula com parcimônia

por entre o vazio das minhas costelas

meu corpo é a cova,

é o caixão e o sino.

eu e você, Carlito

me fizeram em tinta guache;

chorando desbotei,

fiquei gauche

quente como a gente

verão

a chuva escorrendo preguiçosa

nas janelas

sua respiração

o suor

rolando pelas

suas coxas roliças

grudadas como meus

seios murchos

da sua boca cheia

de sal

escorrendo preguiçosa

pelo meu suor

o seu

fiz, mas não quis

sua língua

com uma camada de gordura

e gosto de cinzas

remexendo na minha como um cinzeiro

e gasta feito bituca

sua língua
na minha se debatendo

feito um peixe morto

na minha se debatendo
acuada

comida de hospital

as mãos dele

na minha cabeça

um beijo;

meus membros prostados em atenção na cama

esperando o toque de recolhida

daquele quarto horrível,

com seu cheiro de desinfetante e pele velha,

pintado por dentro do meu nariz

em várias camadas

Dr Carlos, eu disse,

com apenas a menor das hesitações,

num sopro tímido, inócuo,

e:

quando posso ir embora?

não respondeu, tirou as mãos

do meu cabelo oleoso, mal cortado,

as lágrimas queimando sem cair

naquele quarto familiar,

odioso

do corredor vinha o chiado,

um rádio longínquo, irreal,

sertanejo e estática,

rodas velhas se arrastando no linóleo usado,

marcado por uma procissão

de rodas, de doutores Carlos, de pele

e alguém tossia,

não sei se perto do rádio,

um som molhado

"disfarçando as evidências"

a cada pausa

meu próprio fôlego prendia, travava,

esperando o alívio que não vinha nunca

coçando no fundo da garganta, pressionando os seios da face

"mas pra que viver fingindo"

e engasgava com a minha canja morna

quase sem galinha, sem nem os ossos usados,

só os meus próprios ossos,

usados também

e um músculo flácido, uma língua,

preta e grossa,

morrendo